La barre du jour s’étale sur les toits de Paris. Le ciel a pris son bleu d’hiver, le train, son erre d’aller.

L’heure n’est pas venue d’effacer toute trace. Des fragments de musique, de poème et d’agrumes survivent à l’absence.

Le matin pourrait être une sorte de nuit. Livrant au jour ses artefacts surgis de la mémoire.

Aujourd’hui est le jour le plus court de l’année. La nuit n’en sera que plus longue.