émile s. labrie

deux vieilles

Moins vieilles que celle de l’autre jour. Je n’en vois qu’une qui me cache l’autre. Jaune et orange. Tout. Les cheveux, la chemise. Et brun aussi. Le sac, les lunettes. Elle tourne la tête vers moi. Elle me voit, me regarde même. Elle voit quelque chose en moi qui lui déplait. Mon livre ou le bleu de mon foulard ou mon âge. Il a pourtant la couleur de ses yeux. Le bleu, pas mon âge. Je ne savais pas que mon foulard était bleu méchant. Il y a deux vieilles.